La trompe sonne dans les bois
L’ardente meute passe.
Chasseurs brillants, piqueurs adroits
S’élancent à la fois.
Entendez-vous de trente voix
Le bruit frappant l’espace ?
Taïaut, le cerf est aux abois.
Il meurt, il meurt, je crois.
Ah que la chasse soit le plaisir des rois !
Ah que la chasse soit le plaisir des rois !













